没有受过伤害的女人，是不会爱上伤口的。所以，一个没有受过伤害的女人是不会爱上烟的。

      烟，是对那些美好细节的缅怀。看着一个神情忧郁的女子，坐在春天生动的场景里吸烟的姿势，总是让我有一种说不出的酸涩。那烟是短暂的，所有销魂的东西，都是短暂的。美丽也因为短暂而更加美丽。

      我知道此时此刻，她内心的疼痛，象蓝百合一样绽放。受一点点伤哭泣的是紫罗兰般的少女；吸烟的女人却不会轻易哭泣，选择了烟，也就选择了一种绝美。爱是一种伤害，但她却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害，但烟又让她忘记伤害。如果说，不吸烟的女人是一抹胭脂红，那么吸的女人就是一朵曼陀罗。烟渐渐飘散，飘不散的是风情和幻想。

      一支烟，对于她来说，究竟意味着什么？或许是情欲的颠峰，或许是分手的凄恻。没有伤害的爱是不完整的。

 

      想起或者忘记那些爱过的和伤过的人，都需要烟。烟不是一种生理需要，烟是一种心理需要。烟让女人销魂。长长的，细细的，烟在清滢动人的纤指之间燃烧，如同那深蓝色的指甲，有一点深邃，有一点慵懒，有一点妩媚，有一点温婉，还有一点迷情。一支烟，更象是一种别离。

     

      她坐在9月暗橙色的咖啡馆里，散发着恬淡的芬芳，所有的阳光都围绕在她身旁。窗外，行人步履匆匆，每个人似乎都知道自己的方向。而她，一个吸烟的女人，内心冰凉如面一朵凌霄花。

      一本发黄的书，一杯黑咖啡，一句让人心跳的诗，将她带回了那些羞涩的少女时代。那时，她什么都不懂，生活里只有浅绿色的梦。她的足音清脆，让所有的目光都停止呼吸。她的背影，如同一朵迷情的云，让多少风停止歌唱。她说话的声音，轻轻的，甜甜的，多象一阵春雨，那么忧伤，那么洁净。那时候，她为书中的故事，流下了多少可爱的泪水。可现在，在也不会了，因为自己也成了故事里的人物。

     

      女人揿灭了烟蒂，又点上一支，但是我发现了她眼角，那一抹潮湿的晶莹。烟在静静燃烧。

 

      上午的咖啡馆，如同一个没有睡醒的少妇，低低回旋着清淡的音乐。暗红和黑色相间的格子桌布，插着百日菊和三叶草的土灰色陶罐，陈列橱里装着杜松子酒的浅红色酒瓶，还有纱一样细致的光线，无不散发着回忆的光亮。她深陷的原木椅子，如同一只花篮，花篮里躺着一支灰色的玫瑰。

     

      整个上午，她，吸烟的女人，沉浸在一种朱古力的温情里。下午三点，人渐渐多起来，她缓缓地挪了挪身子，想要站起，低下头，烟盒里还有最后一根烟，又坐下，点上。火柴划亮了暗淡的角落，我终于看清了她脸上那忧郁深深的痕迹。